Los Guildivernos, el blog de Jesús Alcalde

Jesús Alcalde, anda durante gran parte del día desperdiciando el tiempo desde que tiene memoria, a veces escribe estas cosas y va muriendo sin aspavientos, poco a poco de una soledad bestia mientras espera que llegue lo que fabula que ya ha llegado en sus escritos. Y ya no sabe qué esperar de esa espera.

Su blog: http://losguildivernos.blogspot.com.es/

CONTIGO

Sueño:
tomar de la mano al otro
e Hiroshima
es la implosión de Plutón
que más tarde
-nada o centésima-
el cuerpo siente
como ajenas sacudidas
que inadvertidamente
deambulan
entre otros latidos comunes
          mecánicos
          obligatorios
          funcionales
          pragmáticos;
cada lágrima sobre un arpón
es un naufragio de los balleneros.

Sueño:
Ayer está por venir.
Hoy es siempre si se está despierto.

Súbitamente es importante que aquella rama rota acoja cotorras verde intenso.
Súbitamente es importante que los centros comerciales estén llenos por fuera.
Súbitamente es importante que los trenes que van lejos sean de cercanías.
Súbitamente es importante sangrar por los cortes.

Sueño:
Ojos abiertos.
Besos sin lengua mordiendo los labios como cachorros a un gato de trapo.

En el avión.
En el semáforo.
En el estanco.
En el pasillo.
En el bar.
En el parque.
En todas partes.
En ninguna parte.

Sueño:
Todo encaja como en un párvulo juego de geometrías.

Sueño:
Siempre. Tú. El día. Las palabras.

6:00 a.m.:
Sigo aquí. No te alejes. No te vayas.

6:00 a.m.:
Estoy dispuesto a ser absurdo.

6:00 a.m.:
Irreductiblemente sueño. Toma mi mano.

Siente el mayor de los pánicos. Tranquila. Yo también estoy temblando.
No te desnudes todavía. Dime algo sencillo y aterrador: que me quieres o que dudas.
Desperdiciemos. Que nos den muerte por todas partes.
Hagamos que valga la pena.

el blog de Dara Scully



bio

Dara Scully. 23. Salamanca.

Domadora de elefantes y cronopio algunas tardes.

Corre desnuda por los bosques y guarda plumas en una caja de madera. Lee a Duras y a Keroauc, lleva zapatos de señor y nunca hace fotos de recuerdo. En otra vida fue abedul y en esta, quién sabe, quizás lo siga siendo.

su blog:  http://daracatscully.blogspot.com.es/

 

Y ahí está de nuevo la muchacha, esta niña que es el mar entre mis brazos, riendo como ríen las criaturas en los días de verano. Ahí está, vuelta la mirada, el cuerpecito en la cama, en este lecho de plumón y rosas, de sudor y calma, que acoge como el pecho de una madre y adormece lentamente mis temblores y sus ansias.

Habla poco, esta niña mía. Todo lo que ríe lo calla, y ahí en la mirada, todas sus palabras, las verdades nunca dichas, la riña con la madre la otra tarde y el amor que hoy me profesa. Bebe sin embargo con gana, de este vino dulce y caliente que habrá de ser como tantas otras cosas irremediablemente nuestro, tan propio como la piel o el cabello que caracolea como un mar estremecido por el colchón de pluma. Y yo que la miro, me la como con los ojos y las manos, hablo y hablo todo lo que la niña no dice, esta niña mujer animalito, esta criatura conocida a través del tiempo y de los hombres, a través de todos los reveses de mi vida; esta niña, digo, que ha venido hoy a salvarme de la ruina o quizás todo lo contrario, quizás quién sabe, si no seré yo la que la arruine a ella, tan joven, tan niña y sin embargo, sin embargo este saber en su mirada, en sus pupilas que me acunan y me calman.

Blues ambulante - Juan Bello

 

Juan Bello Sánchez nació en Santiago de Compostela, en 1986. Es diplomado en Ciencias de la Educación, en la especialidad de Educación Primaria. Obtuvo el IV Premio de Poesía Joven “Pablo García Baena” por su libro “El futuro es un bosque que ya ardió en alguna parte” (Ed. La Bella Varsovia, 2011). Ha publicado el pliego “Nueva York no existe”, de descarga gratuita en la web nanoediciones.com. Sus poemas han aparecido en diversos blogs y revistas, tanto digitales como en papel. Publica poemas con asiduidad en sus blogs:

bluesambulante.blogspot.com.es

bellasymalditos.blogspot.com.es

la noche se mueve como un bosque

pienso
las farolas desnudan peces en las alcantarillas
la noche se mueve como un bosque
quedan las cenizas de las estrellas como un rastro de sangre

el horizonte alarga el mundo como un teléfono descolgado
las ciudades son otra forma de quedarnos solos

tan sencillo es el mecanismo de las rosas:
si las arrancas
dejan de ser rosas

sin título #1

cada mañana el sol se traga su orgullo,

rueda por el asfalto, luce en las alcantarillas.

yo me levanto, me aseo, salgo y le discuto

a la ciudad cada avenida. en el autobús

se mezclan los vivos y los muertos,

en fila india sobre el adoquín desfilan

las musas y los usureros, las madres y los hijos,

los hombres de negocios y los vagabundos.

un zapato, una huella. un puño, una herida.

una moneda, un baile. y otra vez las farolas

rasgan la noche, la noche abre tus piernas,

tus piernas ahogan a los que han probado suerte.

la luna acaba entre las colillas, las luces resbalan

por los cuerpos, la música termina contra la pared.

el futuro es un bosque que ya ardió en alguna parte

vimos el pájaro violeta de la madrugada

deshacerse en el mercurio de las primeras ventanas

hundió su mano en el sol el niño

y halló calor y saliva

el mundo crece hacia el pasado
el futuro es un bosque que ya ardió en alguna parte

(extraídos del libro El futuro es un bosque que ya ardió en alguna parte)

CANCIÓN DE UN JOVEN POETA

Me fui, rimando por el campo azul, con la noche en la periferia de mis ojos. Las estrellas tenían las puntas redondeadas para que los niños no se cortaran. En las manos de un árbol encontré palabras cuyo significado desconocía. Las ciudades, a lo lejos, eran breves como un cigarrillo. A veces caminaba sobre la hierba húmeda y a veces ocurría lo contrario. Retrocedí, como lo hace el mar, hasta que pude ver los huesos del amanecer. Eran blancos, blancos como la oscuridad más profunda.

LOS SUPERVIVIENTES DEL TITANIC

Quisimos salvarnos del cielo. Y el cielo nos alcanzó. Y renegamos del mismo cielo. Quisimos salvarnos del océano. Y el océano rompió nuestros cuerpos. Y tú lloraste lágrimas de sangre. Quisimos salvarnos del día. Y el día nos concedió unos ojos. Y lo que vimos fue tan real que solo quisimos ser ausencia, ausencia de nosotros.

(Extraídos de su blog bluesambulante.blogspot.com.es)

*fotografía tomada por Beatriz Rojo