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lunes, 30 de julio de 2012

Me gustó ir contigo - María Ramos



María Ramos
(Almería, 1983)

Sus poemas han aparecido en las antologías “La vida por delante” (En Huída, 2012) e “Hijas del pájaro de fuego” (Fin de Viaje, 2012), y en las antologías digitales “Tenían 20 años y estaban locos” y La Mala Reputación.

Suyas son las plaquettes de poesía: “VOMIT YOUR LOVE” (autoedición, 2010), “AFFAIRE” (autoedición, 2011) y “FÁBULAS” (Los banderines del zaguán, 2012).

nosoybonita.blogspot.com es su blog personal.


Me gustó ir contigo

 
Me gustó ir contigo a beber cerveza subidos al árbol.
Aquella vez me caí, y después follamos en el descampado. Tus pantalones bajados y mi cara contra la reja metálica.
Dónde está. El límite que hace doloroso el placer.
O lo contrario. Pregunto.
Quiero que me dibujes un corazón pequeño sobre el brazo.
Dices: quiero comerte.
Muerdes y a veces dejas marcas sobre la piel de mis hombros.
Pienso: quiero dibujar todos los animales de la Tierra.
Mientras andamos recojo todas las plumas que encuentro.
Las plumas rebosan mis bolsillos y los cajones de mi habitación.
Un gato se esconde debajo de un coche.
Otro gato salta de un contenedor de basura y corre.
Toco tu mano.
Quiero ser el centro de cada estación.
Un árbol de calendario.
El pelaje de los zorros.

un pulmón - f.


su blog: http://unpulmon.blogspot.com.es/

(carlos y yo metemos su ropa en las cuatro maletas, gruesas chaquetas de lana tejida a mano a pesar del calor, días de vacaciones, el taxi nos lleva a través de bellvitge, comemos pipas en el tren, grandes y saladas, sed al despertar, recuerdo mis viajes, pienso en lourdes, siento pena, siento vacío, siento mi propio cuerpo envuelto en plástico, asfixiándose en la casa a oscuras)

(entramos en la iglesia, la luz cae sobre el altar a través de la estructura hiperboloide del visionario gaudí, un pequeño cofre de plata me llama la atención, filigranas con la vida de san juan bautista y jorge el redentor, lo robo porque pienso que está lleno de tesoros)

(al salir de la iglesia en una playa de guijarros color carne, abro el cofre, está lleno de hostias, las dejo caer sobre el agua viendo cómo se deshacen , tres mujeres se ríen y tienen frío, tienen los brazos con quemaduras amarillas, pienso en chernobyl y pienso en pingüinos que se besan y se odian , lanzo la caja al agua y me arrepiento, consigo recuperarla pero ahora no puedo salir, casi puedo tocar la superficie, a mi alrededor flotan grandes trozos de piel humana, otra vez la luz de la iglesia, hermosa y dorada, limpia, azul, despierto, aprieto los muslos, me muerdo la camiseta hasta empaparla)

(robo porque estoy cansado, porque estrello la puta cabeza contra cualquier pared buscando un túnel, porque estoy ardiendo y estoy desbocado, porque la violencia me aprieta el corazón, porque siento que se acaban las cornisas y las excusas y sólo es sábado)